NÃO SOU AMIGA DE PANELA DE PRESSÃO

 

- Tais Luso de Carvalho

     Não acredito em alguém que diz não ter uma fobia, um medo exagerado de alguma coisa; por ex., dentista!! Uma baratinha!? Ah, só uma coisinha, vá lá… sejam companheiros! Não gosto de bicho que se esconde.

Tenho alguns medos bem pronunciados: baratas, dentistas, alto-mar, mata fechada, panela de pressão, pitbull e mais algumas coisas. O coração faz um tuc-tuc descompassado. Naturalmente algumas histórias traumáticas aconteceram por trás dessas fobias.

Fobia por baratas é o clássico entre as mulheres, e me encontro no rol, sou companheira. Navio, em alto-mar, além de enjoar muito, pensaria no troço afundando e eu sem chão, tipo morrer raciocinando, consciente. Não me atrai sentir a morte por etapas. Não quero morrer a prazo, ir descendo, descendo e me deparar com tubarões - outra de minhas fobias.

Panela de pressão me traz lembranças de infância, e com infância a gente não brinca, a coisa cala fundo, pior do que chiclete grudado em pata de pit-bull.

Lembro a vez que nossa empregadinha voou! Vi só o resultado, cheguei tarde: a criatura sentada no degrau da porta da cozinha, com os cabelos chamuscados. Apavorada! E minha mãe ali não entendendo a coisa, mas atendendo a mocinha. Como foi acontecer aquilo, a panela com válvulas de segurança? Pois é, aconteceu, mãe!

O fogão retorcido, os armários despencando e a tampa da panela lá na copa, ao lado.

Naturalmente eu tenho panela de pressão, mas quando ela começa com aquele Fuzzzzzzzz inicial, saio da cozinha em disparada e volto 35 minutos depois, meio agachada (como se adiantasse…), lembrando daquela criança de 8 anos. Desligo e saio correndo. Coisa de maluca? Tanto faz, o pinhão já está pronto.

Já me viram regressar à cozinha meio agachada, e ninguém entendeu. Ficaram me olhando... perguntaram se eu estava com cólicas. Não… é espírito de sobrevivência, aprende-se nas guerrilhas urbanas, aprendi na televisão. Vivenciar o estouro de uma panela é terrível: pensaria sei lá o quê, diante dessa tragédia doméstica. Era só pavor diante daquela cena terrível que até as vizinhas mais próximas apareceram.

Ah, esqueci de dizer, a minha panela de hoje tem nome... é Rosinha, a vermelha abaixo. Coisa mimosa para amenizar meus medos e acalmar aquele trauma, aquela criança que ainda existe. São métodos que encontro para tentar a cura, mas a Rosinha parece não entender: o milagre não aconteceu; e nem vai acontecer. Não fico muito à vontade quando começa com o seu Fuzzzzzzzz... Fuzzzzzzzz!! Estou seriamente pensando em doar a panela!

Rosinha

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