O DIA DAS MÃES / Giuseppe A. Ghiaroni

Gustav Klimt  / Viena - Áustria   (1862  - 1918)

                          O DIA DAS MÃES

                        - Giuseppe A. Ghiaroni *

Mãe! eu volto a te ver na antiga sala

onde uma noite te deixei sem fala

dizendo adeus como quem vai morrer.

E me viste sumir pela neblina,

porque a sina das mães é esta sina:

amar, cuidar, criar, depois... perder.

Perder o filho é como achar a morte.

Perder o filho quando, grande e forte,

já podia ampará-la e compensá-la.

Mas nesse instante uma mulher bonita,

sorrindo, o rouba, e a velha mãe aflita

ainda se volta para abençoá-la.

Assim parti, e me abençoaste.

Fui esquecer o bem que me ensinaste,

fui para o mundo me deseducar.

E tu ficaste num silêncio frio,

olhando o leito que eu deixei vazio,

cantando uma cantiga de ninar.

Hoje volto coberto de poeira

e te encontro quietinha na cadeira,

a cabeça pendida sobre o peito.

Quero beijar-te a fronte, e não me atrevo.

Quero acordar-te, mas não sei se devo,

não sinto que me caiba este direito.

O direito de dar-te este desgosto,

de te mostrar nas rugas do meu rosto

toda a miséria que me aconteceu.

E quando vires a expressão horrível

da minha máscara irreconhecível,

minha voz rouca murmurar: ''Sou eu!"

Eu bebi na taberna dos cretinos,

eu brandi o punhal dos assassinos,

eu andei pelos braços dos canalhas.

Eu fui jogral em todas as comédias,

eu fui vilão em todas as tragédias,

eu fui covarde em todas as batalhas.

Eu te esqueci: as mães são esquecidas.

Vivi a vida, vivi muitas vidas,

e só agora, quando chego ao fim,

traído pela última esperança,

e só agora quando a dor me alcança

lembro quem nunca se esqueceu de mim.

Não! Eu devo voltar, ser esquecido.

Mas que foi? De repente ouço um ruído;

a cadeira rangeu; é tarde agora!

Minha mãe se levanta abrindo os braços

e, me envolvendo num milhão de abraços,

rendendo graças, diz: "Meu filho!", e chora.

E  treme e chora e como fala e ri,

e parece que Deus entrou aqui,

em vez de o último dos condenados.

E o seu pranto rolando em minha face

quase  como se o Céu me perdoasse,

me limpasse de todos os pecados.

Mãe! Nos teus braços eu me transfiguro.

Lembro que fui criança, que fui puro.

Sim, tenho mãe! E esta ventura é tanta

que eu compreendo o que significa:

o filho é pobre, mas a mãe é rica!

O filho é homem, mas a mãe é santa!

Santa que eu fiz envelhecer sofrendo,

mas que  beijas como agradecendo

toda a dor que por mim lhe foi causada.

Dos mundos onde andei nada te trouxe,

mas tu me olhas num olhar tão doce

que, nada tendo, não te falta nada.

Dia das Mães! É o dia da bondade

maior que todo o mal da humanidade

purificada num amor fecundo.

Por mais que o homem seja um ser mesquinho,

enquanto a Mãe cantar junto a um bercinho

cantará a esperança para o mundo!

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(reeditado - 2014) 

Giuseppe  Ghiaroni  - jornalista e poeta brasileiro.

Nascimento: 22 de fevereiro de 1919, Paraíba do Sul, Rio de Janeiro

Falecimento: 21 de fevereiro de 2008, Rio de Janeiro, Rio de Janeiro

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