NÃO SOU AMIGA DE PANELA DE PRESSÃO

A minha  panela  Rosinha

         

        - Tais Luso de Carvalho

Não acredito em alguém que diz não ter uma fobia,  um medo exagerado de alguma coisa. Ah, só uma, vá lá, sejam companheiros!

Eu tenho algumas medos bem pronunciados: baratas, alto-mar, mata fechada, mar, panela de pressão e por aí vai. O coração faz um tuc-tuc descompassado. Naturalmente algumas histórias traumáticas  aconteceram por trás dessas fobias.

Fobia por baratas é o clássico entre as mulheres, e me encontro no rol, sou companheira. Navio, em alto-mar, além de enjoar muito, pensaria no troço afundando e eu sem chão, tipo morrer raciocinando, consciente. Não me atrai sentir a morte por etapas. Não quero morrer a prazo, ir descendo, descendo e me deparar com tubarões - outra de minhas fobias.

E panela de pressão me traz lembranças de infância, e com infância a gente não brinca, a coisa cala fundo, pior do que chiclete grudado em em pata de cachorro. Não sai nunca!

Lembro a vez que nossa empregadinha voou! Vi só o resultado, cheguei atrasada: a criatura sentada no degrau da porta da cozinha, com os cabelos chamuscados. Apavorada. E minha mãe ali não entendo a coisa. O fogão retorcido, os armários despencando e a tampa da panela na copa, ao lado.

Naturalmente eu tenho panela de pressão, mas quando ela começa com aquele fuzzzzzzzz inicial, saio da cozinha em disparada e volto 35 minutos depois, meio agachada (como se adiantasse…), lembrando daquela criança de 8 anos. Desligo e saio correndo. Coisa de maluca? Tanto faz, o pinhão já está pronto. Já me viram regressar meio agachada e ninguém entendeu. Ficaram me olhando... Perguntaram se eu estava com cólicas. Não… é espírito de sobrevivência, aprende-se nas guerrilhas urbanas, aprendi na televisão. Vivenciar o estouro de uma panela é terrível: pensa-se em sei lá o que diante dessa tragédia doméstica. Acho que nada pensei. Era só pavor diante daquela cena apavorante que até a vizinhança mais próxima apareceu.

Ah, esqueci de dizer, a minha panela de hoje tem nome... é Rosinha, essa vermelha, abaixo. Coisa mimosa para amenizar meus medos e acalmar aquele trauma, aquela  criança que ainda existe. São métodos que encontro para tentar a cura, mas a Rosinha parece não entender: o milagre não aconteceu; e nem vai acontecer. E fica muito à vontade quando começa com o seu fuzzzzzzzz... fuzzzzzzzz!!

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