MEDO DE DENTISTA

         - Tais Luso de Carvalho

Estava chateada com o meu problema e fui atrás de consolo: coloquei no Google: Fobia por Dentistas. Para minha surpresa vi um exército na mesma situação. É sempre um alívio quando constatamos que não estamos sozinhos, que somos um pouco normais. Que nossa anormalidade é normal.

É nessa hora, a do atendimento odontológico, que afloram nossos traumas, que desnudamos nosso inconsciente, que regredirmos à infância. Ao entrarmos num consultório nossa pressão arterial sobe: é a primeira manifestação. Depois vem a transpiração e tudo desemboca numa taquicardia. Falo de mim e da legião dos traumatizados.

Sofro a síndrome da broca; sou submetida às brocas de baixa rotação e de alta rotação. Esta última é lenta, mas profunda, vai direto na caixa craniana! Tudo estremece, são minutos de terror: de um infinito e torturante terror! E ainda ouço que meu problema é delicado. Bota delicado nisso, doutor!! Tenho a impressão de que tenho o problema mais delicado do mundo! Lembro da última vez em que saí do dentista: sonhei que não tinha dentes! Que aflição, que agonia!! 

A minha geração ficou com o pacote do trauma: suor, sangue e lágrimas. E meus filhos são saudáveis, não têm problemas com dentistas, brocas, aparelhos e toda a tecnologia para embelezamento. Não sei como saíram assim...

No meu tempo de criança o dentista fazia tudo; o famoso três em um. Mas atualmente o tratamento  é um luxo: temos especialistas em endodontia, ortodontia, periodontia, implantodontia, odontopediatria, dentística restauradora, implantes, branqueamento, alinhamento. Tudinho, beleza pura. E, alguém disposto a gastar, entra num consultório com os dentes do Zé Bicudo e sai com os dentes da Cicarelli.

Mas, assim fui construída, não tem mais jeito. E não me queixo mais: contento-me em  responder a clássica pergunta quando estou com a boca aberta:  

- Tá tudo bom?
- Ahaaaaaaa... Tudo bom, doutor, moleeeeeeeza, adoro broca!

Meu primeiro dentista chamava-se Samuel; Samuel, o infeliz. Isso foi aos 8 anos; no século passado. Era um homenzinho baixo, gordo, pesado, mãos enormes segurando um alicate apavorante. Pegou o tal alicate e se veio. Levou meu dente deixando uma cicatriz para sempre. Mas já morreu, o doutor faz tudo. Samuel... Viva o Samuel!

É muito simples de entender essa questão: os traumas acontecem quando somos pequenos e indefesos; quando tudo tem uma dimensão desproporcional. Talvez o homem não tivesse mãos tão grandes, não fosse tão enorme! Mas ninguém fica traumatizado por esporte. A imperícia aliada à falta de psicologia gera o desastre. Foi o que aconteceu. E, nessa idade, certas coisas calam tão fundo que se tornam quase irreversíveis.

Mas reconheço que hoje temos profissionais excelentes; capazes, delicados e com certa psicologia; uns, até bastante. Embora se esforcem para demonstrar que hoje não existem mais problemas, diria que existem sim, doutores: só existem! O medo está no inconsciente; ele se manifesta antes de irmos ao consultório; começa na marcação da consulta.

Faço força pra acreditar que estou indo para uma festa: de boca aberta, cheia de algodão, prestes a levar uma anestesia, e com aquele cachimbo sugador pra lá e pra cá, como se eu estivesse numa dança de salão do programa do Faustão. Tem dado certo, apesar de sofrer por antecipação...

Estou consciente que não há alegria que sempre dure e mal que nunca acabe. Acho que ando em em processo de recuperação. Na vida, tudo depende de nossas escolhas: podemos ter sorte se não esbarrarmos com um Samuel... 

Acredito que  passei  por algumas tempestades, mas estou já numa fase de mais tranquilidade. E, se tenho de ir, vou. Mas nada tão cem por cento...