MEU ÚLTIMO ALMOÇO FOI UM PESADELO

 
           -  Taís Luso de Carvalho

Aproveito para dizer que não é trauma de infância, não é frescura e nem transtorno obsessivo-compulsivo: o meu problema é hereditário. Trago comigo uma difícil herança que recebi de minha mãe: a mania de programar qualquer almoço ou jantar com organização e horário britânico. Será defeito? Sim. Minha mãe era muito exagerada no capricho e nos horários, o que não deixou de ser um pesadelo para mim. Tentei imitá-la, mas não consegui. Ela conseguiu; eu enlouqueci. E agora, que o negócio está crônico, não resta outra coisa a não ser cortar essa coisa estressante, sem piedade. É matar ou morrer!

Lembro que meus pais davam seus jantares com todo esmero. Mas era outra época. Minha mãe conseguia ficar feliz. Tudo era perfeito. A empregada – dona Clara – era uma cozinheira de origem alemã. Minuciosa e um autêntico sargentão, cumpria todas as ordens de minha mãe. E assim fui vendo as coisas acontecerem em perfeita sintonia. Ninguém surgia como fantasma na porta de nossa casa. Mas hoje a coisa é diferente: as pessoas aparecem sem avisar. De repente  batem na minha porta com um Oiii, estava passando e vim ver como você está! Caramba... Isso acontece de vez em quando,  lá pelas 9 horas, quando estou desguedelhada, ou então perto do meio-dia... Por que não perguntam a que horas estarei em casa? Não gosto de  surpresas. Mas nessa era da informática parece que falta comunicação, todos estão offline da vida real. 

Mas continuando, o meu ilustre acha que me estresso demais quando me proponho a fazer um jantar ou almoço. É mais um problema para administrar: o marido! Tenho de provar, em plena loucura, que estou ótima! E o tempo passando... Mas os homens são todos iguais, não notam o desenrolar do nosso processo criativo. Mas até entendo; eles são direcionados para coisas mais práticas. Na verdade, eles estão cobertos de razão. As mulheres se desgastam muito, são detalhistas nesses raios de festerês da vida.

Lembro de um dos nossos almoços: um inesquecível sábado. Eram 14 pessoas e inventei de fazer um fricassé e outras gororobas afrescalhadas, pois davam um toque chique nos pratos. Um dia antes, a empregada deixou tudo cortadinho, adiantado. Mas quem disse que ela apareceu no sábado para ajudar? A mulher sumiu. Arregacei as mangas e fui à luta com as armas que Deus me deu, ou seja, com uma alta dose de neurose.

Lembro que Pedro ficou penteando nosso cachorro; minha filha não sabia que a empregada faltara e foi fazer as unhas; meu filho tinha um campeonato de tênis. Os banheiros já estavam brilhando, mas isso até meu filho chegar com seus tênis cheios de saibro vermelho. E o nosso cachorro resolveu endoidar, corria se sacudindo de faceiro. Ele adorava visita, era  carente.

Fui com bastante tempo à cozinha terminar os pratos. E o tempo passando... Quando faltavam 50 minutos para o batalhão chegar, entrei em crise: o desgraçado do frango não cozinhou. Uma espuma enorme se fez presente deslizando pelo fogão. Resolvi dividi-lo em mais panelas; removi a espuma e recomecei. Só lembro que suava e tentava me acalmar. Apelei para a filosofia budista! Altos papos com Buda. Aos 10 minutos do combinado terminei de lavar a pilha de louça e soquei toda a louça molhada dentro do armário.

A mesa estava decorada com flores, a cozinha limpa e eu com cara de defunto fui tomar banho. Entrei no chuveiro e os convidados tocaram a campainha! Não sei porque lembrei da Clínica Pinel – para doentes mentais. Só lembro que saí arrumadinha, perfumada e com cara de que tudo estava tranquilo demais. Tudo muito ajustado na minha cabeça. Tão ajustado que me deu medo.

Mas foi o último dia que recebi um batalhão pra almoçar. Naquele mesmo dia jurei, sobre os 7 túmulos da família, que nunca mais me reportaria àquilo. Nesse dia acabou a Festa de Babette: Independência ou Morte!!

Foi meu último grito de desespero.

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