MÁGOAS – Augusto dos Anjos

      Quando nasci, num mês de tantas flores,

      Todas murcharam, tristes, langorosas,

      Tristes fanaram redolentes rosas,

      Morreram todas, todas sem olores.

      Mais tarde da existência nos verdores

      Da infância nunca tive as venturosas

      Alegrias que passam bonançosas,

      Oh! Minha infância nunca teve flores!

      Volvendo à quadra azul da mocidade,

      Minha alma levo aflita à Eternidade

      Quando a morte matar meus dissabores.

      Cansado de chorar pelas estradas,

      Exausto de pisar mágoas pisadas,

      Hoje eu carrego a cruz das minhas dores!

Augusto dos Anjos (Paraíba 1884 - 1914 MG) foi ignorado pela crítica do começo do século. Se alguma exceção se abriu, foi para reputá-lo como autor de versos estapafúrdios  e aberrantes. Nas décadas seguintes acabou reconhecido como um dos mais admirados e originais poetas brasileiros. Augusto dos Anjos é, certamente, o precursor da moderna poesia brasileira, poesia que daria seu voo somente em 1922, na célebre Semana de Arte Moderna.

 Augusto dos Anjos / Eu e Outras Poesias

L&PM Pocket – pág 153
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