O MAIOR AMOR DO MUNDO

Crônica do amigo e escritor Cesar Cruz.

Retirada do livro A Idade do Vexame. Confesso que fiquei em dúvida se deveria trazê-la ao meu blog – se não pareceria oportunismo meu, pelo fato de meu nome estar em sua  crônica. Pensei por algum tempo... e decidi por postá-la. 

O MAIOR AMOR DO MUNDO

- por Cesar Cruz -

Dia desses, a amiga Tais Luso, escritora também, dirigiu-me um e-mail que dizia: 'Cesar, escreva mais coisas bonitas como essas!'

As coisas bonitas a que a Tais se referia são os textos que escrevi sobre a minha filha Michele. Lendo o e-mail da Tais, fiquei pensando que bonitas mesmo são as coisas que ocorrem dentro de mim quando olho pra carinha da minha filha, quando penso nela durante o dia, quando a observo dormindo, naquela paz que para mim caracteriza toda a plenitude da inocência dos ingênuos.

Perto disso, as coisas que escrevo não significam nada. São insípidas e inodoras, tamanha a distância que tem do real sentimento que as produz. É então que compreendo quão incapaz sou para materializar essas inexplicáveis emoções, inapto para transformar em letras e rases esse meu imenso amor. E isso é duro para um escritor.

Nos dias em que escrevia este texto, por uma incrível coincidência, dei com um poema que me consolou. Descobri que não estou sozinho na dificuldade de expressar certos sentimentos. Há companhia ilustre! Veja o que escreveu Fernando Pessoa:

O que sinto, na verdadeira substância com que sinto 
É absolutamente incomunicável 
É quando mais profundamente o sinto Tanto mais incomunicável é.
'Absolutamente incomunicável', seja para os mestres, seja para os pobres mortais.

Mesmo consciente desta incapacidade, me sinto compelido a falar, escrever, bradar! Quero poder dizer a você que me lê, que aquele pequeno pedaço de chocolate que dorme ali naquele berço (enquanto escrevo este texto aqui no sofá da sala), naquele quarto, cobertinha com sua mantinha, sob os cuidados da gente, como eu poderia imaginar, ou ao menos supor, que pudesse impactar tanto a minha vida?

Só sabe quem vive... Alguém já disse isso, é um fato. Só compreende verdadeiramente as coisas quem passa ou passou por elas, seja o que for.

O louco amor que um homem tem pelo seu filho, quem não tiver um filho jamais compreenderá. Estou convicto disso, pois até pouco tempo eu mesmo achava que sabia como era.

Não sabia.

A Michele me comove de forma especial. Emociono-me ao olhar para aquele seu pequeno rosto, liso, redondo, sorridente. Sentir aquele seu cheiro tão bom. Parar para apreciar aquelas suas mãozinhas gordinhas, curiosas, que em tudo mexem; aquela sua expressão doce, aquele seu dedo que vive na boca... Não chupe o dedo, filha! Puxo seu dedo repentinamente e ela ri pra mim. Ri um sorriso que eu sou incapaz de descrever a você como é... O riso do filho da gente.

Quem é pai me entende, acho. Às vezes acho que não. Nesses momentos que acho que não,  julgo que meu amor pela Michele é o maior amor do mundo, e que ninguém tem um igual ao meu lado. Isso deve ser injusto da minha parte. Não tenho de fato como medir o amor dos outros  pelos seus filhos.

O que sei é que ergo a minha menina no colo e algo se enche dentro de mim! Surge uma bolha de inexplicável contentamento e plenitude, enorme e morna. Acho que é isso o amor. Essa sensação física de preenchimento, de quase não caber dentro de si próprio.

Então quero beijar e apertar a Michele, mantê-la nos meus braços, espremida num abraço sufocante para senti-la colada a mim. Não quero mais soltar. Dá um nó na garganta e um amor tão grande no peito, que chego a chorar um chorinho disfarçado, sem ninguém ver.

Nessas horas quem acaba chorando é ela, porque o papai apertou demais.

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(In Cesar Cruz. A idade do vexame. São Paulo: Pontes, 2011, p.149-151)