AS CASAS E SEUS MORADORES

- Tais Luso de Carvalho

Todos os dias faço um passeio pelas ruas do meu bairro. Meu cachorro me convida: me encara, suplica e, por fim, feliz quando lhe dirijo um sorriso. Ele já sabe o que meu sorriso significa. Chama-se Guga. Muitas vezes vamos os três, Guga, eu e Pedro.

E são nesses passeios que penso como é bom levar uma vida simples, sem muitas badalações, ser um feliz anônimo, observando o cotidiano mais simples das pessoas.

Gosto de observar as casas. Mas tem uma que me deixa curiosa, espantada, aflita. Já soube que tem apenas um morador e que ele tem por volta de 65 anos. Raramente é visto, fica fechado.

A casa dá medo por parecer abandonada há anos: não bate sol, coberta por árvores e centenas de folhas mortas pelo chão. Nunca a vi aberta, nunca varrida. Poderia ser bonita, mas é feia, sem cuidados, e com um carro velho, enferrujado e sujo, que há anos não sai do lugar. Apenas uma janela lateral  é que avisa ter morador. Todos os dias essa casa faz parte do meu trajeto; tenho de passar por ela, e olhar se o homem abriu a janela! Gostaria de ver o homem. Talvez um dia.

Mas por que será que quero ver o habitante dessa casa? Lá, na frente dela, obtive a resposta: por que o homem dessa casa deve ser muito diferente, muitíssimo esquisito. E quem não gosta de ver as esquisitices dos outros? Mas essa casa já fugiu das coisas simples, entrou para o bizarro. Melhor ainda.

Num outro edifício, uma velhinha bate ponto, sempre da mesma janela; fica lá, olhando a rua. Dou uma abanadinha pra ela. Acho que sua vida se resume naquela janela. A vida  é assim, acaba nos acomodando...

No mesmo edifício, no andar de cima, a vida se mostra mais ativa: a faxineira se estica, de pé na janela, para limpar o canto – se despencar, já era...

Mais adiante, um edifício todo gradeado e com cerca elétrica  mostra os sinais de tempos violentos. Outra sacada, sem tela, um gatinho na marquise, tomando sol, chamou minha atenção: como não se atira de lá? Pois é, coisas tão simples chamam minha atenção.

Talvez a velhinha fosse valorizada  se pulasse de  um paraquedas; se o gato tivesse uma cabeça de rato; se a faxineira caísse da janela e se esfacelasse, ou se o homem esquisito fosse um criminoso procurado pela Interpol.

Contudo, vou caminhando, olhando, imaginando e pensado nas cidades, na vida meio complicada das pessoas que, queiram ou não, são a mola para os romances, contos, crônicas e poemas.

O que se passa dentro das casas? Quantos dramas, quantos desentendimentos, quanta infelicidade! E penso no quanto ainda resta de esperança em cada uma dessas casas. Até no jardim da casa do homem esquisito nasceu uma flor alaranjada. Entre tanta imundice, conseguiu nascer. Linda flor. Tomara que dure.

Gostaria de escrever sobre o homem esquisito: ah, como gostaria!

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